Điểm hẹn là quán trà trên tầng ba khu điện tử. Lúc tôi đến, An Thanh Như đã ngồi sẵn trong góc khuất gần cửa kính. Cô ấy ba mươi lăm tuổi, tóc ngắn, mặt mộc. Trên người cô ấy là chiếc áo khoác đen đơn giản như một lập trình viên bình thường. Nhưng trong giới ai cũng biết, ít nhất bảy tập đoàn niêm yết từng dùng kiến trúc bảo mật do chính cô ấy xây dựng.
“Gầy đi rồi.” Cô ấy liếc tôi từ trên xuống dưới. “Cũng quê mùa hơn nữa.”
Tôi kéo ghế ngồi xuống: “Khen hay chửi vậy?”
“Trần thuật sự thật.” Nói rồi An Thanh Như đẩy chiếc máy tính bảng về phía tôi. “Thứ em cần.”
Trang đầu tiên là lịch sử mở phòng của Thẩm Cảnh Nghiêu. Cùng một khách sạn, cùng một người phụ nữ, kéo dài suốt ba năm. Dòng đầu tiên… là ngày tôi nhập viện cấp cứu vì viêm dạ dày ruột cấp tính. Hôm đó anh ta bỏ tôi lại ở phòng cấp cứu, nói công ty có việc gấp.
Trang thứ hai là lịch sử chuyển khoản. Mỗi tháng đều có một khoản cố định. Ghi chú: “Tiền lương.” Nhưng chủ tài khoản nhận tiền lại là một người phụ nữ tên Tôn Vãn Đường.
Trang thứ ba là hợp đồng mua nhà. Căn hộ ba phòng ngủ, nội thất cao cấp. Chủ sở hữu: Tôn Vãn Đường. Ngày mua nhà… là ngày tôi trầm cảm sau sinh, muốn về nhà mẹ đẻ. Hôm ấy Thẩm Cảnh Nghiêu quỳ trước mặt tôi, đỏ mắt nói không thể sống thiếu tôi.
Tôi lật từng trang đến hết.
An Thanh Như lên tiếng, giọng bình tĩnh đến lạnh người: “Ngày mở phòng này là hôm em nhập viện cấp cứu. Anh ta rời bệnh viện chưa đầy mười phút đã vào khách sạn, ở đó bốn tiếng. Ngày mua căn hộ này là hôm em muốn ly thân vì trầm cảm sau sinh. Hôm đó anh ta quỳ xuống cầu xin em ở lại.”
“Ừm.”
“Em không có gì muốn nói sao?”
Tôi tắt màn hình máy tính bảng. “Chị An.” Tôi đẩy nó trả lại. “Có cách nào vào hệ thống công ty anh ta mà không cần thông qua pháp luật không?”
An Thanh Như im lặng ba giây. “Em chắc chắn muốn đi đến bước này?”
“Là anh ta dạy em mà.” Tôi cười nhạt. “Muốn giám sát một người hiệu quả nhất… chính là khiến người đó tưởng rằng mình đang tự do. Bây giờ. Đến lượt anh ta trả lại rồi.”
An Thanh Như cầm tách trà lên nhấp một ngụm. Sau đó lấy từ trong túi ra một chiếc hộp nhỏ. “Cùng mẫu định vị em nói. Bản nâng cấp có phần mềm đồng bộ thời gian thực.”
“Chị kiếm đâu ra vậy?”
“Ngay từ lúc em gọi cho chị, chị đã bắt đầu điều tra rồi.” Cô ấy dừng một chút rồi nói tiếp: “Trịnh Thủ Nghĩa nhờ chị mang cho em. Anh ta nói năm đó em từng giúp anh ấy khôi phục dữ liệu bị mã độc mã hóa.”
Tôi nhận lấy chiếc hộp. Bên trên dán một tờ giấy nhớ màu vàng. Nét chữ nguệch ngoạc quen thuộc của Trịnh Thủ Nghĩa: [Em gái, quầy D tầng ba khu điện tử, tới nhớ mua cho anh ly trà sữa.] Tôi khẽ bật cười. “Anh ấy vẫn còn nhớ.”
“Tôi nói rồi mà.” An Thanh Như nhìn tôi. “Anh ta bảo em từng nói một câu, đến giờ anh ta vẫn nhớ.”
“Câu gì?”
“Có lần em từng nói… trong ngành an ninh mạng, thứ khó đề phòng nhất chưa bao giờ là hacker. Mà là người nằm cạnh mình trên giường.” An Thanh Như đặt tách trà xuống. “Câu này em nói từ năm năm trước rồi.”
Tôi không đáp.
Bên ngoài lớp kính là khoảng giữa của khu điện tử, đám đông chen chúc quanh quầy giảm giá điện thoại. Ánh nắng xuyên qua mái vòm kính, rơi lên chiếc áo khoác đen của An Thanh Như… Cũng rơi lên chiếc váy cotton bạc màu của tôi.
“Chị An.” Tôi cất chiếc hộp vào túi. “Giúp em tìm vài thứ trong hệ thống công ty anh ta.”
“Ví dụ?”
“Biển thủ tài chính. Sổ sách bất thường. Hoặc bất cứ thứ gì đủ khiến anh ta phải trắng tay khi ly hôn.”
“Cho chị bao lâu?”
“Một tháng.”
An Thanh Như gật đầu. “Còn em?”
“Tôi đi mua trà sữa.”
Tôi rời khỏi quán trà, đi đến thang máy rồi nhấn tầng ba. Tầng ba khu điện tử không bán điện thoại, cũng chẳng bán laptop, nơi này chuyên thiết bị giám sát và đồ an ninh.
Quầy của Trịnh Thủ Nghĩa nằm ở góc trong cùng, bên trên treo tấm bảng viết tay xiêu vẹo: “Điện tử Thủ Nghĩa — chuyên trị mọi ca khó của điện thoại.” Anh ta ngồi sau quầy, vừa thấy tôi đã cười toe: “Trà sữa đâu?”
“Quên rồi.”
“Vô lương tâm thật.” Anh ta tiện tay cầm một chiếc điện thoại trên bàn lên. “Thiết bị định vị chị An mang cho em nhận được chưa?”
“Rồi. Nhưng hôm nay em đến là muốn hỏi…” Tôi dừng một chút. “Điện thoại của em có bị cài phần mềm chia sẻ màn hình không?”
Trịnh Thủ Nghĩa lập tức đưa tay ra. “Đưa đây.”
Tôi đưa điện thoại cho anh ta. Anh ta cắm cáp dữ liệu, màn hình lập tức hiện ra từng dòng code chạy dày đặc.
Ba phút sau, anh ta ngẩng đầu lên. Sắc mặt thay đổi hẳn. “Em gái.” Giọng anh ta trầm xuống. “Điện thoại này bị cài phần mềm đồng bộ màn hình. Ba năm hai tháng. Toàn bộ tin nhắn, lịch sử cuộc gọi, ảnh chụp… Đều được sao chép theo thời gian thực sang một thiết bị khác.”
Tôi im lặng vài giây rồi hỏi: “Gỡ được không?”
“Được. Nhưng anh không khuyên em làm vậy.”
“Tại sao?”
“Bởi vì chỉ cần em gỡ…” Anh ta tựa lưng vào ghế. “Bên kia sẽ nhận được thông báo ngay lập tức. Hắn biết em phát hiện ra rồi thì lợi thế của em mất sạch.” Anh ta gõ gõ ngón tay lên mặt bàn. “Cứ để nguyên. Hắn muốn nhìn thấy gì, em cứ cho hắn nhìn. Còn những thứ em không muốn hắn thấy…” Anh ta đẩy một chiếc điện thoại mới về phía tôi. “Dùng cái này.”
Tôi cầm lên mở máy. Màn hình sạch trơn, không tài khoản, không dữ liệu, không dấu vết.
“Máy này đi đường riêng của chị An. Không ai truy vết được. Muốn điều tra gì thì dùng nó.”
“Bao nhiêu tiền?”
Trịnh Thủ Nghĩa bật cười. “Năm đó em giúp anh khôi phục dữ liệu bị mã độc khóa, có lấy tiền không?”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt. Bốn mươi tuổi, trên tay còn những vết sẹo do mỏ hàn để lại. Nhưng trong mắt vẫn còn ánh sáng của những năm tháng cùng nhau làm bảo mật. “Cảm ơn anh, anh Trịnh.”
“Đừng khách sáo.” Anh ta xua tay. “Hôm nào mời anh ăn lẩu là được.” Nói xong lại liếc sang chiếc hộp trong tay tôi. “Còn cái định vị kia… Em tính dùng thế nào?”
“Giữ lại.” Tôi cất điện thoại mới vào ngăn bí mật trong túi xách. “Làm bằng chứng.”
“Chỉ vậy thôi?” Tôi khẽ cong môi. “Còn phải để anh ta tự bước vào bẫy nữa.”
Lúc tôi ra khỏi khu điện tử, mặt trời đã lên cao chói mắt. Điện thoại rung lên, là tin nhắn của Thẩm Cảnh Nghiêu. [Hôm nay đi chơi vui không?]
Tôi cúi đầu trả lời: [Vui lắm. Chị An còn dạy em vài cách quản lý chuyện trẻ con dùng điện thoại.]
Tin nhắn vừa gửi đi, anh ta lập tức trả lời. [Vậy là tốt rồi. Tối nay muốn ăn gì?]
[Anh chọn đi.]
[Anh chọn gì em cũng ăn?]
[Ừ.]
Một icon mặt cười nhanh chóng hiện lên màn hình. Tôi nhìn cái icon ấy vài giây rồi khóa điện thoại. Chiếc điện thoại này có phần mềm đồng bộ màn hình của anh ta. Mỗi tin nhắn. Mỗi tấm ảnh. Mỗi dòng chat. Anh ta đều nhìn thấy. Đó chính là cảm giác an toàn anh ta muốn có. Một người vợ có thể bị kiểm tra bất cứ lúc nào. Giám sát bất cứ lúc nào. Khống chế bất cứ lúc nào. Mà đó… cũng là thứ tôi đang cần.
Chiếc điện thoại thật sự của tôi nằm trong ngăn bí mật của túi xách. Đó là điểm mù kỹ thuật của Thẩm Cảnh Nghiêu. Anh ta sẽ không bao giờ biết bên trong chiếc điện thoại ấy có gì. Giống như anh ta sẽ không bao giờ biết… Người vợ ngoan ngoãn suốt năm năm kia, đã bắt đầu ghi sổ rồi. Mỗi lần mở phòng là một con số. Mỗi khoản chuyển tiền là một con số. Từng tháng một. Từng khoản một. Cộng dồn suốt năm năm. Sắp đến lúc tính tổng rồi.
Tôi bước vào bãi đỗ xe, mở cửa xe ngồi vào trong. Trong xe vẫn còn bình giữ nhiệt Thẩm Cảnh Nghiêu chuẩn bị cho tôi từ sáng, kỷ tử được ngâm vừa đủ. Tôi mở nắp, uống một ngụm rồi khởi động xe. Trong gương chiếu hậu, tòa nhà khu điện tử dần nhỏ lại phía sau.
Điện thoại lại rung lên, lần này không phải Thẩm Cảnh Nghiêu, mà là An Thanh Như. “Người em nhờ chị điều tra — chị Hà ở tiệm rửa xe, tên Hà Quế Chi. Lý lịch sạch. Ly hôn, sống một mình, mở tiệm rửa xe mười lăm năm. Có thể tin được.”
Tôi trả lời: “Em biết rồi.”
An Thanh Như dừng một chút rồi nói tiếp: “Còn một chuyện nữa.”
“Chuyện gì?”
“Hiệu trưởng trường mẫu giáo của Tri Ngư là bạn đánh bài với mẹ chồng em. Lịch sử đưa đón con, toàn bộ đơn xin nghỉ học hay về sớm… Mẹ chồng em đều xem được.”
Tay tôi siết chặt vô lăng trong vô thức. Một lúc sau mới chậm rãi thả lỏng. “Cảm ơn chị đã nói cho em biết.”
“Em không thấy bất ngờ à?”
Tôi nhìn dòng xe đông nghịt phía trước, khẽ cười. “Bây giờ thì không nữa.”
Cúp điện thoại, tôi lái xe rời khỏi bãi đỗ, hòa vào dòng người giờ cao điểm.
Năm năm. Thiết bị định vị được gắn suốt ba năm. Phần mềm đồng bộ màn hình tồn tại ba năm hai tháng. Lịch sử ngoại tình kéo dài ba năm. Người phụ nữ kia tên Tôn Vãn Đường. Mẹ chồng theo dõi lịch đón con của tôi. Trường mẫu giáo của con bé cũng là một điểm giám sát khác.
Tôi từng nghĩ mình chỉ là một bà nội trợ toàn thời gian. Hóa ra… Là một tù nhân toàn thời gian. Được yêu cầu phải dịu dàng. Phải ngoan ngoãn. Phải báo cáo. Phải “được bảo vệ” trong một chiếc lồng được dát bằng hôn nhân và tình yêu.
Tôi nhìn đèn đỏ phía trước chậm rãi chuyển sang màu xanh. Khẽ đạp ga.
Được thôi! Nếu đã là tù nhân… Vậy thì vượt ngục đi.
